É terça de manhã.

Seus olhos,
você não sente.
Eles que te sentem,
pois o torpor causado pela luz
é fatal aos ébrios como a noite.

Os braços dele te envolvem ,
como o manto á terra,
os braços dele te envolve.
Volve, ao futuro,
áquele queimado pelo vinho.
E beija-o.

Pois é de sonho e de pão,
que é feito o homem,
você , mulher,
de senha e de pã.